Боль

Телефонный сигнал стремится на юг,
Северный ветер, больничный уют,
Шесть, семь, два, ноль и сорок пять
Он набирает опять и опять.
А в городе том тоскует она, 
Она так красива и молода,
Она разделила его боль и печаль,
Она прекрасна в том, что ей себя не жаль.
Она встретит новогоднюю ночь одна,
Она выпьет вина, но не станет пьяна,
Но в сущности ей на это плевать,
Пока, пока он будет стоять...
Он не умеет писать изысканных песен,
Ненавидит себя, когда слаб и невесел,
И больше жизни любит её,
Хотя, наверное, в это не верит никто.
Она смотрит в окно, она видит кино,
О том, как им вдвоём хорошо,
Они идут по жизни смешно и легко,
И этого у них не отнимет никто.
Она встретит новогоднюю ночь одна,
Она выпьет вина, но не станет пьяна,
Но в сущности ей на это плевать,
Пока, пока он будет стоять...
Она выходит из дома в любую погоду,
Продолжая ждать, исполняя работу,
Нежное сердце, святая душа,
Она даже не знает, как она хороша.
А он хотел бы стать её тёплой одеждой,
Беречь от ветра и всяких встречных,
Быть рядом всегда и жить для неё,
Наверное, счастье - это именно то.
Она встретит новогоднюю ночь одна,
Она выпьет вина, но не станет пьяна,
Но в сущности ей на это плевать,
Пока, пока он будет стоять...
Она откроет дверь, она скажет: "Привет!
Мы не виделись с тобой сорок тысяч лет!"
Она была белкой, а он журавлём,
Боже, ты знаешь, что было потом.
Падал снег, потом забила капель,
Боль - ерунда, когда веришь в апрель,
Вот такая история, где муж и жена,
И жизнь того стоит, коли жизнь одна...
Она встретит новогоднюю ночь одна,
Она выпьет вина, но не станет пьяна,
Но в сущности ей на это плевать,
Пока, пока он будет стоять...