П о л е

Я хочу бросить писать.
Хочу бросить и искоренить то,
К чему так привык.
Я стал тем, кем не хотел стать.
Я перманентно страдал, 
А сейчас это позера блик.
Зачем открываешь душу, когда ты закрыт?
Зачем даешь слушать себя,
Своим же нытьем накрыв?
От своего созерцания страдаешь лишь сам. 
Я снова болен, я каждый месяц болею,
И никакой аспирин не поможет,
Ведь я болею ею.
В этой абстрактной поэзии можно ходить вокруг да около,
Не конкретизировать, и лишь сравнив, утрировать. 
Это несерьезно,
Не каждый своим неокрепшим слухом
Понять мои бредни сможет. 
Я называю это бессвязными монологами.
Не то сейчас время, чтобы подытожить. 
В своих рассказах я не описываю природные явления 
И погодные условия.
Быть может, я писал бы о канонах,
Но да, я отличаюсь к прекрасному рвением. 
И ведь то, что хочу передать я,
В чем признаться хочу, 
Так трудно сказать на том проводе.
Выйду к оцеревшей крыше я 
И взлечу. 
Я взаперти, отделенный от мира.
Слушаю бредни ветреные на расстоянии.
Не тебе, не тебе мне запретить.
Уходи, уходи от меня и спи
Давай хоть кто-то из нас уснет,
Хоть кто-то не опоздает,
Хоть кто-то будет счастлив.
Об этом любимом поле никто не узнает.
Мне уже надоело рифмовать об одном и том же,
Описывать все одними и теми же словами.
Я не хочу ничего решать, я хочу в любимое поле.
Эти скучные строки никому совершенно не сдались,
Да, конечно я знаю, что не сдались.
Соберись,
Возьми все страдания в руку,
Возьми в кулак волю
И уйди в любимое поле.
Уйди.
Уйди в любимое поле. 
Уйди.
Я люблю тебя, 
Я люблю.
Я люблю тебя,
Я люблю.