Скрипка

В своем характере уже который год подряд,
Примеряет одни и те же маски и тот наряд.
И не счастлива, хоть на лице у нее улыбка,
Ее призвание дарить эмоции, как скрипка.

Не бездушная со своими нотами и формой,
И за ней нужен уход, это бесспорно.
Знает, что такое любовь, что такое потеря,
Знает, что такое ждать и что такое верить.

хлопала дверью не раз перед чьим то лицом,
И обычно этот кто то был подлецом.
Хрупкая, утонченная, и мало кто знает,
Что она помнит каждого, кто на ней играет...

Ощутила много мужских рук на себе,
Но до сих пор она колеблется в ответе.
Какое из имен будет частью в ее судьбе?
И от того ли в итоге у нее будут дети?

Уходите, вы все равно меня не поймете...
Хотите упрекать, упрекайте, что ж вы ждете...?
Я выбрала сама себе эту дорожку,
Может и не сразу пошла по ней я осторожно...

Одной ей вовсе не плохо, она с богатым миром,
На себе ощутила суть трагедии и сатиры.
Она разучивает ноты пока никого нет,
И с вопросом: « Кто же ты?»- гасит за собой свет.

В ее мире много героев, плохих и хороших,
Но ее идеалы больше с плохими схожи.
До мурашек по коже моих слов не признает,
Но ведь эту правду я и ты знаем.

Уже не курит она по две за раз,
Но все еще не хочет жалеть слезы из своих глаз.
у нее в блокноте сборник красивых фраз,
Что делают ее жизнь ярче, как блеск страз.

Не жалеет своих ладов и струн ради оваций,
и звучания на мужских ладонях и пальцах.
Плачет пока ее не видят себя ненавидя,
А если кто то и заметит, тихо скажет: «Уходите...»