Постмодернизм

не Рим, не Троя, а всего лишь 
холодное сырое утро 
в провинциальном городе, который 
испуганным котёнком свернулся 
на краю империи. 
а ты завоевателем выходишь из парадной, 
где только что курил, 
глотая надписи на стёртых стенах 
и выпуская дым в разбитое окно. 
ах, в том что, некуда идти, 
простое доказательство победы; 
так римские легионеры, 
разграбив бывший неприступным город, 
слонялись по чужим, холодным улицам 
друг перед другом хвастаясь добычей. 
твои трофеи: 
линии огня, плюющие в лицо напалмом. 
в себя пустив весь мир, 
чего ты ожидал? 
красивую минуту узнавания? 
но это временная мера, 
так выполняют просьбу приговорённого. 
в разорванном плаще похожий 
на грубую английскую девчонку 
(какие ливни целовали твои губы?), 
сколько раз 
с тоской справлялся, а потом 
распутывал разорванные нити 
вдруг найденных стихов 
поганый блуд размеров. 
они кружили голову, казалось 
ещё немного и рухнет 
видимая часть реальности, открыв 
то настоящее, что все мы знаем 
в секунды пробуждения, но мир - 
непоправимое несчастье - был неприступен. 
вечная беда. 
стихи? 
стихи такая ерунда. 
что могут изменить 
слов надоевших сочетания, 
когда непробиваем смысл? 
вот чистая страница: 
в ней все мыслимые содержания, 
оттенки сотен языков, 
размеров, ударений, ритмов. 
зачем уничтожать библиотеку 
биографий ангелов, 
не лучше ли в пустой парадной 
читать похабные слова.