На холм, окутанный туманом

На холм, окутанный туманом,
Смотрел Он с болью и тоской...
Пройдут века и утром ранним
Он крест туда поднимет Свой...
На куст, к земле клонимый ветром,
Смотрел Он, зная наперед:
Крестом распятья станет древо,
Его над миром вознесет!

И стон во временном пространстве где-то застыл...
Он все творил того, кого Он больше жизни возлюбил.
В руке Создателя Вселенной - глины кусок.
Еще чуть-чуть и в этих венах жизни заструится сок!

Кусок земли в руке сжимая,
Смиренно Он смотрел вперед...
Рыдает мать, едва живая;
«Распни Его»,- кричит народ...
Все мирозданье скорбным звуком,
Рыдая, вторило Творцу:
— Зачем Тебе такие муки?
("Зачем Тебе такие муки?")
— Я так решил. Я их люблю...