Мимолётное. (Прозами)

Наступает новый день, а я вовсе не рад, потому что снова есть ощущение обделённости одиночеством.
Лето вовсе не летнее, как и я говорил.
Да, вчера было замечательно, честно.
Но это "замечательно" уже куда-то улетучилось и мне приходится снова его прокручивать в голове и довольствоваться воспоминанием.
Хорошо, что есть фотографии. Есть билеты от метро и пара пустых пачек сигарет.
Это все мои воспоминания, которые тоже скоро улетучатся.
Да, я наверное решусь когда-нибудь сжечь ту коробку, в которой хранятся все мои воспоминания.
По крайней мере их большая часть.
Снова заговорил прозами. Снова нет сна. Да и по сути не нужна мне эта ватная кома на несколько часов. И отходить от неё в общем-то тяжело.
Уже вторую неделю хожу словно с пулей в голове. Постоянные боли.
И порой кажется, что если приду ко врачу, мне скажут, что я умру.
С одной стороны хочется это услышать, а с другой нет.
Да, сразу вспоминается вчерашний день.
"Умереть бы в этом месте, залитым солнцем, на этом мосту"
Фраза единственная, ощущение, что закончил свой путь. Что ты всё сделал, что хотел. Был счастлив. И не был на столько счастлив за всю жизнь. И всё сложилось в один день.
Очень благодарен тем людям, которые разделили мои солёные стихи. Которые разделили то, что чувствую я.
Я не хотел бы с вами никогда прощаться.
Честно, было непривычно улыбаться. Непривычно чувствовать эту радость, ведь настолько привык к противоположным чувствам. И это самое страшное. Привыкнуть и не бросить эти ощущения. А ужаснее всего то, что они не доставляют никакого удовольствия, только отвращение и чувство того, что хочется просто зарыться под землю и ждать.
Ждать снова того дня, что я буду счастлив.
Счастлив вновь. Вновь жив.