Сигналы (quBBa prod.)

Еду в автобусе - напротив непонятный малый:
На вид лет восемнадцать, но глаза дают за тридцать.
Не то, чтобы сказать, что парень повидал немало,
Просто синяки дают понять, что сердцу в падлу биться.
Ему побриться бы и выспаться. Ему кричу,
А он молчит и так же смотрит сонливым прищуром.
И тут я понял, что, как он, жить больше не хочу,
Что шуточки про гибель - мне неподходящий юмор.
Все те, кого я слушал - в плеере, и только.
Если не заряжен, почему чую разряды тока?
Раз рядом та, которая меня жить приучила,
Попробую пробыть с ней без запрещённых начинок.
На ночь - кофе, пара минусов, несколько строчек.
Утром - кофе, дым, биты. день, как всегда - проёбан.
Ставлю себя выше других, хоть надо ставить точку,
Но мне опять прибила кровь и заполнила нёбо.

Город забудет наши имена скоро.
Скорой сигналы перекроют шум споров.
История стара, как мир - это схватка внутри.
Две разных личности во мне ищут ту, что в груди.

Выключил комп и в мониторе запалил типа.
Глаза запали, похудевший, ну, прям как скелет.
Я дружелюбно так спросил, кто тебя потрепал?
Он промолчал, я замутил дорогу на столе.
Кошку согнал с колен, она бегом на кухню.
Я к холодильнику протопал - ужин на двоих.
В сети молчу. Все те, кто называл себя братухой,
Где-то пропали, я в себе пропал, мне не до них.
Вникни, в миг припомнив, мои недостатки.
В них мир, для которого ты так чиста.
Хмурится небо, в новостях передают осадки,
Я передам тебе привет опять, моя весна.
С возрастом люди не меняются, разве что дохнут.
Будь осторожна, я такой же, как и все, мудак.
Когда-нибудь просто погаснет свет и в моих окнах.
Важно успеть поставить точку, как то так.