Жизнь - это клетка, да, клетка , где одна ты...

Лишь только имя, да, может быть занятие- 
вот всё, что люди желают знать о нас. 
Когда же все, что мучит нас готова рассказать я, 
от них - лишь холод, холод всякий раз... 

"Чего же ждать мне ?" - подумала тогда я. 
"Ведь жизнь одна лишь , и так летят года!" 
Легко ли было мне уйти из дома зная: 
нельзя обратно, можно лишь туда... 

Жизнь - это клетка, да, клетка , где одна ты , 
иль сон, который и в детстве ты гнала- 
в нем от других людей стеклом отделена ты, 
и, как не бьешься , не разбить стекла... 
В нем от других людей стеклом отделена ты, 
и, как не бьешься , не разбить стекла... 

Когда мне грустно, тогда пишу я письма, 
куда - не знаю, не знаю и кому. 
Но между нами опять стекло повисло, 
опять преграда каждому письму. 

Стекла так много: глаза , веткины, окна... 
Я так надеюсь, что вот исчезнет мгла! 
Случится чудо вдруг - и вдребезги все стекла, 
и между нами больше нет стекла! 

Но жизнь - лишь клетка, да, клетка , где одна ты , 
иль сон, который и в детстве ты гнала- 
в нем от других людей стеклом отделена ты, 
и, как не бьешься , не разбить стекла... 
В нем от других людей стеклом отделена ты, 
и, как не бьешься , не разбить стекла...