В чертах горизонта милого (муз. stolen forest)

я чувствую как я гнию изнутри.

каждое движение подобно скрипению кресла,
а каждое слово бьёт по ушам.
пребывать в состоянии мёртвых людей,
когда буря с метелью осели на шарфе.
проснуться от крика убитых соседей,
а мне снилось ночью, что мы все мертвы.
только проснёмся однажды не вместе.

вспоминаю каждый раз поутру,
когда будильники скачут по тумбам и полу,
когда под подушкой находишь всё старое,
выбитое по тетрадям в клетку слово.

разгораются тихие угли в кострах,
а закат такой красный, что кажется,
будто бы мы совсем не при делах своих,
а просто находимся рядом.

наслаждение, очарование солнца,
ушедшего ночью на сон, 
только луной согретые, дышим
по разные стороны света, а так - в унисон.

прохожие скажут нам многое,
что не сказали нам близкие души,
нам это не нужно всё вовсе, 
мне кажется, радость пустого вечера.
в одинокой тиши находиться с призраком человека,
отдавшего жизнь в растерзании внутреннего
порыва, который от века к веку плывёт
в очертании взрыва натянутых нервных клеток.

помню светлое, сзади мансуя,
толпа расширяется, мысли сольются.
а мы аутсайдеры, поломаны руки,
оббитые руки о чьи-то плечи,
а нам хочется вечно быть рядом с кем-то,
хотя мы действительно просто сгораем.
оставили здания лишь полудымкой на фоне заката,
в чертах горизонта милого.