Эти окна.

Курил кент восьмёрку, думал кент, а он шестёрка
У прихода в прислугах, а был голос звонкий.
Осознание приходит поздно, мало толка,
Косяков навалом да грехов горка.
Истина рождается в спорах, да я слышал.
Из избы выносим сор и несём на крышу.
Дышим дымом и хотим казаться выше,
А мне бы на поляне лежать, на хвое пышной.
Не смотреть на эти окна, душа и так промокла 
В штанах вибрирует "Нокла", много вышло боком.
Ночные суки те сливаются одним потоком,
Глаза убитые в хлам, сушняк сбиваю соком.
Взгляд как всегда усталый, ветер дует в спину,
Пыль по обочинам, восьмёрку в урну кинул.
Туда где роза ветров кроет наши маты,
Где небо чёрное разрывает грома раскаты.
Туда хочу, от этих окон по дальше,
Где нет предателей и дружелюбной фальши.
Где корабли уходят в стороны заката,
Где каждый отвечает за себя и не катает вату.
Картина урбана уже для нас привычка
Не знаю как там все, а вот я лично
Чувствую себя отлично когда в руке наличка,
И знаю как, с кого, за что, моя личка.
Кому то море кайфа важней чем море чёрное,
А я по лайфу за здоровье, воду кипячёную,
Пью, бухая по любому смешиваю
И кайфовал когда то, в неделю раза три, не меньше.
Сейчас другое время, настоюсь как в жопу раненый,
Не щёлкаю пультом лёжа на диване.
А так охота в лесу лежать на поляне,
Жить в достатке, сделать приятное маме.
Эти окна на районах ночью горят манящим светом
Сколько я уже не вспоминал об этом.
Для меня высотки, окна и подъезды наши
Олицетворение движухи, жизни даже.
Кто-то кашляет, а кто то сидит на параше,
Кому то кайфа баржа, кому то лажа,
А мне бы варить кашу чтоб ребята наши
Головой качали в такт слушая Маваши.
Кто то был пацан нормальный, а теперь все знают что торчёк
Забарыжил порошок, поставил на поток.
Магнитолу предлагал какую то ебаную
Не хочешь? Есть труба, золото иностранное.
Странно, каждый Божий день встаю рано, 
А время всё же не хватает, в перерывах драмы.
Травмы, наносим всем кто прёт упрямо.
Нет управы на меня? Да, вы правы.