Девять дней.

Культивирую боль. Ты не слышишь, как бьётся в припадках
Безнадёжное чёрное сердце – проклятье моё.
Пообрезали крылья до самых, до самых лопаток,
И набитая шишка на лбу ничего не даёт.

Ты опять ускользнул, будто ужиком в щель половицы.
Обернуться бы мышью да прыгнуть туда за тобой,
Но я знаю, и эта агония мало продлится,
Я сегодня умру. Но потом, я достану гобой

И сыграю мелодию звонче, заливистей, чище.
Это будет другая
другая
ДРУГАЯ игра
Я ругаю себя. Но теряет лишь тот, кто не ищет.
Значит «рано», «не то», «не моё», «не сейчас», «не пора».
…
Я глупее иных, тех которые в мини-бикини.
Я глупее иных, тех которые варят супы.
Я имела возможность найти соответствие в Ине,
Но едва ли коснулась дрожащей ладонью стопы.

Это было короткое эхо развратного лета,
Дуновение ветра, упавший на плитку сентябрь,
Август выстрелил непредсказуемым точным дуплетом.
Дождь ли смоет мои поцелуи и взгляды с тебя?