В девятнадцатый раз

В девятнадцатый раз приютила весну на балконе своём. 
Сама. 
Мне не важно, на улице лето или зима 
- у меня она. 
С кем бы я ни была, ни спала, что бы я ни делала - не жила, 
да, смертельно больна, добровольно лишаюсь сна и натянута как струна. И ты знаешь, 
я так пуста, 
но считаю до ста и уже не настолько чиста и проста. 
Я на каждом листе написала скучаю, так, что места не вижу писать 
и, строку запивая чаем, пишу про небо. 
Без весны не могу я дышать, но море из лёгких не выпускаю, 
а оно всё течет через сито - у меня пока нету другой защиты, 
чтоб не выпустить впредь, 
уберечь у себя внутри. 
Да и в дУше 
считаю дУши, включая мёртвых, опять до ста. 
Просыпаюсь в других городах, но, очухавшись, понимаю 
- в своих. И придумала их сама.