CONFESSIONI DI UN MALANDRINO

CONFESSIONI DI UN MALANDRINO

Mi piace spettinato camminare 
col capo sulle spalle come un lume 
così mi perto a rischiarare 
il vostro autunno senza piume. 

Mi piace che mi grandini sul viso 
la fitta sassaiola dell'ingiuria, 
l'agguanto solo per sentirmi vivo 
al guscio della mia capigliatura. 

Ed in mente mi torna quello stagno 
che le canne e il muschio hanno sommerso 
ed i miei che non sanno di avere 
un figlio che compone versi 

ma mi vogliono bene come ai campi, 
alla pelle ed alla pioggia di stagione 
raro sarà che chi mi offende scampi 
dalle punte del forcone. 

Poveri genitori contadini 
certo siete invecchiati, ancor temete 
il signore del cielo e gli acquitrini 
genitor che mai non capirete 

che oggi il vostro figliuolo è pentato 
il primo fra i poeti del paese 
ed ora con le scarpe verniciate 
e col cilindro in testa egli cammina. 

Ma sopravvive in lui la frenesia 
di un vecchio mariuolo di campagna 
e ad ogni insegna di macelleria 
alla vacca s'inchina sua compagna. 

quando incontra un vetturino 
gli torna in mente il suo concio natale 
e vorrebbe la coda del ronzino 
regger come strascico nuziale. 

Voglio bene alla patria benché 
afflitta di tronchi rugginosi 
mi è caro il grugno sporco dei suini 
e i rospi all'ombra sospirosi 

son malato d'infanzia e di ricordi 
e di freschi crepuscoli d'aprile. 
Sembra quasi che l'acero si curvi 
per riscaldarsi e poi dormire. 

Dal nido di quell'albero le uova 
per rubare salivo fino in cima 
ma sarà la sua chioma sempre nuova 
e dura la sua scorza come prima. 

tu mio caro amico vecchio cane 
fioco e cieco ti ha reso la vecchiaia 
e giri a coda bassa nel cortile 
ignaro delle porte dei granai. 

Mi sono cari i miei furti di monello 
quando rubavo in casa un po' di pane 
e si mangiava come due fratelli 
una briciola, all'uomo ed una al cane 

io non sono cambiato, 
il cuore ed i pensieri son gli stessi 
sul tappeto magnifico dei versi 
voglio dirvi qualcosa che vi tocchi. 

Buonanotte, la falce della luna 
si cheta mentre l'aria si fa bruna 
dalla finestra mia voglio gridare 
contro il disco della luna. 

La notte è così tersa 
qui forse anche morire non fa male 
che importa se il mio spirito è perverso 
e dal mio dorso penzola un fanale. 

O pegaso decrepito e bonario 
il tuo galoppo è ora senza scopo 
e giunsi come un maestro solitario 
e non canto e non celebro che i topi. 

Dalla mia testa come uva matura 
gocciola il folle vino delle chiome 
voglio essere una gialla velatura 
gonfia verso un paese senza nome.

ИСПОВЕДЬ ХУЛИГАНА

Не каждый умеет петь, 
Не каждому дано яблоком 
Падать к чужим ногам. 

Сие есть самая великая исповедь, 
Которой исповедуется хулиган. 

Я нарочно иду нечесаным, 
С головой, как керосиновая лампа, на плечах. 
Ваших душ безлиственную осень 
Мне нравится в потемках освещать. 
Мне нравится, когда каменья брани 
Летят в меня, как град рыгающей грозы, 
Я только крепче жму тогда руками 
Моих волос качнувшийся пузырь. 

Так хорошо тогда мне вспоминать 
Заросший пруд и хриплый звон ольхи, 
Что где-то у меня живут отец и мать, 
Которым наплевать на все мои стихи, 
Которым дорог я, как поле и как плоть, 
Как дождик, что весной взрыхляет зеленя. 
Они бы вилами пришли вас заколоть 
За каждый крик ваш, брошенный в меня. 

Бедные, бедные крестьяне! 
Вы, наверно, стали некрасивыми, 
Так же боитесь бога и болотных недр. 
О, если б вы понимали, 
Что сын ваш в России 
Самый лучший поэт! 
Вы ль за жизнь его сердцем не индевели, 
Когда босые ноги он в лужах осенних макал? 
А теперь он ходит в цилиндре 
И лакированных башмаках. 

Но живет в нем задор прежней вправк