Книги

Я всё лето хожу в шарфе.
Здесь всё время то ночь, то день.
Мы гуляем всё время налегке -
Я и моя тень..
А устанем – лежим на трубе.
Что течёт в ней — это не секрет.
С сердцем она соединена
И в декабре на ней снежинок нет..

           И книги читаю я тени о том,
           Что всё лишнее не здесь,
           Что всё лучшее потом,
           Что у тех героев всё сбылось,
           Кому не елось, не спалось
           И не плакалось при том…

 Уже не фронт, ещё не тыл,
И не кресты, и не нули.
Ты доходчиво всё мне объяснил,
Убирай скорее розги свои.
Такие шутки, не для тех,
У кого ладоней нет.
Такие куклы, знаешь, не для всех
Танцуют свой менуэт..

           И книги всё наврали тебе о том,
           Что всё лишнее не здесь,
           Что всё лучшее потом,
           Что у героев всё сбылось,
           Кому не елось, не спалось
           И не плакалось при том…

Я всё лето хожу в шарфе,
Хоть не в Магадане и не в Уфе
Живу и не думаю о том,
Что будет смешно самой потом.
Когда ключом я запираю свой дом,
В голове моей сомнений нету,
Надо ли идти с этим дурацким шарфом
В это ненормальное лето..

                      И книги напишут потом о том,
           Что всё лишнее не здесь,
           Что всё лучшее потом,
           Что я ходила в шарфе и всё сбылось,
           Хоть мне не елось, не спалось
         И не плакалось при том..