Без названия

— Стоишь на берегу и чувствуешь солёный запах ветра, что веет с моря. И веришь, что свободен ты и жизнь лишь началась. И губы жжет подруги поцелуй, пропитанный слезой...
— Я не был на море...
— Ладно, не заливай... Ни разу не был на море?..
— Не довелось... Не был.
— Уже постучались на небеса, накачались текилой, буквально проводили себя ... в последний путь... Хм... А ты на море-то не побывал...
— Не успел, не вышло.
— Не знал, что на небесах никуда без этого?..
— ...
— Пойми на небесах только и говорят, что о море... Как оно бесконечно прекрасно... О закате, который они видели... О том, как солнце, погружась в волны, стало как кровь... И почувтсвовали, что море впитало энергию светила в себя, и солнце было укрощено, и огонь уже догорал в глубине... А ты?.. Что ты им скажешь?.. Ведь ты ни разу не был на море... Там наверху тебя окрестят лохом...
— Что ж теперь поделаешь ...

Идеальный момент, просто идеальный.