Она плетет

она прядет из жил моих нитки на свитера,
сама даже не понимая этого, но нутром
чуя, что мстит мне - за вчера, за позавчера =
за слишком больное, за слишком счастливое.тромб

памяти бродит по телу: смотри-ка, вот каждый день,
который был прожит вместе, вот каждый час.
и как удалось нам все это куда-то деть?
и как удалось мне так самочьи одичать,

что горлом рвануло безжалостнейшее "дааааа",
сметая все, даже меня, на своем "могу"?
и... пусто теперь. и сколько не ожидай,
она не вернется прежней. а губы лгут,
когда ощущают фантом ее бежевой кожи. врут
глаза, когда видят лицо ее в тысячномордой толпе.

насилую кнопки беспомощной дрожью рук,
которые ничего уже не сумеют отдать тебе.