Мимо текла, текла река

Мимо текла, текла река,

Плыли куда-то облака.

Шёл человек, была дорога

Нелегка,

А человек мечтал о том,

Что он построит где-то дом

И поселится счастье с ним

В доме одном 
 
Если, бывало, он сдавал,

То неизменно напевал

Песню любимую свою –

Ту, что пою.

Дом, как известно всем давно,

Это не стены, не окно,

Даже и стулья за столом –

Это не дом.

 
  
 
Дом – это там, куда готов

Ты возвращаться вновь и вновь

Радостным, добрым, нежным, злым,

Еле живым…

Дом – это там, где вас поймут,

Там, где надеются и ждут,

Где ты забудешь о плохом –

Это твой дом.