Джон Уинстон Оно Леннон - британский рок-музыкант, певец, поэт, композитор, худо

50-ые годы. Англия. Я не отрываясь смотрю в зеркало, у меня близорукость, очков не нашу, они меня уродуют... я подвигаю зеркало ближе, в нем проступает лицо подростка, большой нос,лоб, тонкие губы... глаза, постепенно глаза увеличиваются, становятся больше лица, больше зеркала... и я проваливаюсь в них.... Это словно идти по темной пустой гулкой улице, ведущей в зазеркалье, что я там вижу, какой смысл описывать, все равно не поймете, лучше читайте Керола, ребята. Это дорога моего одиночества, она кажется бесконечной, но я чувствую что где то там есть черта, за которой меня... нет. Потом я часами наблюдаю как карандаш в моей руке движется по бумаге,оставляет на ней линии, образы, и никто кроме меня их не понимает и понять никогда не сможет... и вот я смотрю на всё это и спрашиваю себя,кто я- псих? А вдруг гений... "Oh, John. What are you doing? "You go to school tomorrow?"- это мая тетка, сейчас мои картины полетят в помойное ведро, какая то красная волна поднимается внутри и вырывается криком - "НЕ СМЕЙ! ТЫ ЕЩЁ ПОЖАЛЕЕШЬ ЧТО УНИЧТОЖИЛА ТВОРЕНИЯ ГЕНИЯ... гения...". На следующий день я стою у доски, учитель смотрит на меня с ужасом, он ничего не понимает, минуту назад я вещал как член палаты Лордов, а теперь не могу написать простую фразу... в предложениях путаю порядок слов, в словах путаю порядок букв, позже мне скажут что это называется "Дислексия"-такой вид невроза,среди гениев, кстати, это порядок вещей, но пока я стою у всех на виду, как полный идиот... А это тоже я, не отрываясь смотрю на чёрный крутящийся диск, абсолютно не знакомый парень с другого конца океана, поёт мне обо мне... о тёмной пустой улице внутри и о том что находиться в её конце... Я как то сразу понял кто я такой и что должен делать...-"It's are the Beatles!". "Я даже не звезда, я выше,символ,образ коллективного бессознательного, кстати на пути к этим высотам, где человеку уже нечем дышать, мне очень помогла Дислексия, ха-ха. Я легко играю словами, звуками, смыслами, я мессия творческого безумия, а оно не плохо продаётся, верно!", но всё же главное во мне это не безумие, а похожее на него- одиночество... от него можно и... умереть... Кажется я дошёл, вернее дополз до конца моей одинокой улицы, у меня две дыры в спине и одна в плече....я лежу на сидении полицейской машины, по полу растекаются лужи... моей крови...очень больно... и очень страшно... "Hey, who are you?"- прикольный вопрос задаёт этот коп... знаю ли я кто я такой... я бы ответил, если бы мог...