Пульсар

Поток замацанных руками стаций метро.
Гудрон расплавленный отёкших пальцев под ногтями.
И трафареты лиц не улыбаются:
Они всё ждут, они боятся.
Взорвутся все интерполяции.
Радиостанция шипит, мы дышим в терцию.
Назад на 3/16, как можно ближе, но
Стараясь не касаться
Ладошкой по коже.
Пока пасмур, в воздухе листья пляшут мош.
Пружины скручены, и перекошены оконные рамы — слепят рефлексами.
Может быть
Имя горит огненной гельветикой, накаляя воздух.
С улицы пахнет тобой и розами.
Ловлю пульсар твой неосознанно.
Я здесь, перед тобой, свисаю гроздями.