Ближе к ночи будет холодать, я иду домой...

Ближе к ночи будет холодать, я иду домой. 
Там живые подъезды за лесополосой. 
В них дешёвое счастье ходит по кругу, 
И только музыка моя мне протягивает руку. [х2]

И мороз силу сбавил или я окреп, 
Но смотрел твёрдо прямо, ступая в серый снег. 
Первая метель утихнет среди этих мест, 
И по горизонту степь, на шее пошарпаный крест. 
Сколько людей - ровно столько же историй, 
Каплями дождя с небес синие глубины моря, 
Такие разные, но в пути своём едины, 
На земле живём в войне, в облака уходим с миром. 
Кошенные с ног ветром осенью под листами
Люди, битые дождём, смотрят на небо часами. 
Тем уставшим, раскиданным по подъездам, 
Плачущим по весне, с её светом небесным. 
Всем, кого не пожалел щедрый русский быт, 
Тому, кто выжил с утра, и вечером снова убит, 
Между пьяных разбитых окон так пусто, 
Но под бетонными навесами горит живое искусство. 

Ближе к ночи будет холодать, я иду домой. 
Там живые подъезды за лесополосой. 
В них дешёвое счастье ходит по кругу, 
И только музыка моя мне протягивает руку. [х2]

Там, где бьют посуду в пьяной истерике, 
Там же прячут чувства за закрытой дверью. 
Как хлебом серым, делятся верою, 
И в покрывало кутают надежды так немного. 
Но не себе одному, а разделить её с Богом, 
Там, где другие будут скованны. 
Дух наш  там останется несломленным, 
Это основа для нас из монолита в словах. 
Наша жизнь будет отлита в чужих головах... 

В кровь стоптана подошва, сжимаю веру в ладони, 
Пускай камни летят, от них тебя закрою. 
С наглостью шагать по шпалам через пути, 
У нас с тобой на двоих единые нити. 
Разговоры с небом, наверное там пусто, 
Один на один человек и искусство. 
В поисках вдохновения кольцевать по  кругу, 
И снова музыка мне протягивает руку...

Ближе к ночи будет холодать, я иду домой. 
Там живые подъезды за лесополосой. 
В них дешёвое счастье ходит по кругу, 
И только музыка моя мне протягивает руку. [x2]