У каждого свой космос (текст- konokto и замкнутость 8)

моя просроченность давит на гланды завтраком
дела не в лад делают нас замкнутыми
мы мир закрытый и каждый хочет внимания
налей вина и разговоры всему вина
у каждого космос внутри а у меня пробки
светофоры и дороги и люди-пробники
они говорят что все попробовали и поняли
но из смысла уловили лишь картинку не наполненную
на полу разбросаны числа и ошибки что не заметил
всем пятен прятал петли и рубашку в шкафу мятую
пока ничего не понял и кто тут кем бредил
но успел свою голову окунут в ручей изрядно
в речи что явно не несли смысла и клятва
клевета на свободу ядом плескал заново опять
лишь звуки что доносились из коробочки ранее
в форме моей ночи и прочерков что бы отправил 

заново ведь рисковал зарывал
да рыдал дар не дан но ты не там где я летал
метан пока в облака как раз в быту 
каркас взорвется от раз до двух

глаза болят и то понятно красные сосуды мятые
сосем конфеты мятные а дальше все пятнами пятнами пятнами
просто пятнами пятнами пятнами
мы спятили спятили прятались
но врятли остановка наш дом мокрые
проснись в комнате вперемежку с нашатырем и городом
гоу гордые куда то годные вот они
наши годы
нашивки плот как фото в альбоме около шкафа
в ящике я недосчитал пару шарфов
да по ушам там пошатан мой в космос шатал
посчитаем сколько шансов и шариков в жалких
руках детских и дескать не с кем
только всплески вместо кресло только если
мы все вместе перережем леску
после просто в ост на планете оспы

плюсы - минусы. польза - трата.
космос и больше нет ваакума.
что там далее, фатум?
фата или вата, фанатики или правда.
пьем за здравие, ну если так, ладно
пишим далее главы - монитор, клава
улыбки - боль. истина или ошибки.
вся вселенная ваша уместилась в глазах
моей снежинки, любого космоса лучше,
для меня во всяком случае.
пора разобраться точно, где запятая, 
а где точка. 
колонки громче, чтобы до хрипа крики
слышны были, слышь, бля.
умиротворенность перерастает в злость.
я полностью захвачен, обречен значит.
знамя "абстракта" теперь даже в мыслях.
млечный путь однозначно лишний.
вместо качелей болид. 
заебанный кашель, сердце болит.
сжигай заживо, что уж там время тянуть.
на перепутье выбрать путь или пленуть,
окунуться без сил в это течение.
самоотречением стучать по стенам.
и никто не поймет, что внутри,
в первую очередь, ты.
на остальных мне до пизды,
если быть придельно честным.
версии пиздежа балансирует на грани срыва,
на лезвии. давай тоже залезем.
с нашим ебанутыми песнями.
но пока не о том пишу бесконечности 8ой том:
"где же всё же мой дом?"
что со мной? сошел с ума или просто гон?
ну-ка ответь в отражение, грустный клоун!