Сложные люди

Я хотел бы заморозить, лишь один кадр -
Нежный локон ее прозрачного взгляда...

Графитовые стержни, выпитые до дна...
Мысли снова прячутся по углам...
Исчерпавшие себя сполна...
Сложные люди хотят лишь сна...

[1 куплет]
И был Христос и было слово... Одинокий -
Он всегда скован любовью к детям-совам...
В мире где люди живут на всем готовом
Не будет то, что возможно назвать Домом
И хлеб сдобным и слезы к вдовам
Текут потоком горным... Чщщщ... Все выше горны...
Мой город останется мне незнакомым,
Ведь он основан на незаконных
Ударах молотом о мою голову
Где мысли голыми потоками, цепляются поддолами
За потолок, и мы бьем в колокол
Тревогу, потом тащим волоком
Истину под руку, порохом засыпая в ружьях
Мы закрываем глаза и просыпаемся в лужах
В грязи по локоть, пороком укутавшись,
Сквозь очертания окон я вижу мокнет,
В ломках и муках мой любимый локон...

[2 куплет]
Люди хотят видеть себя стойкими, делая прослойками
Рифмы и строчки, заполняя скройками пошлыми,
Вросшими в кожу, с аморфными формами...
То что подкормлено, будет куплено ложными,
Вложенными шпагами в ножны - комфортный мир всего дороже
И даже если кофорт лишь внешне похожий
На то что можно должным принять...
Делая простое сложным, а из друзей приятелей,
Пленять хорошие моменты, с криками о прошлом...
Я хочу сбросить этот день с плеч, но не сброшу...

Сонный кантри, вбивая гвозди в пол,
В поисках половИн себя... Я подкидываю три
Шара в воздух, но не ловлю не один...
Этот мир меня до сна проводил...........

Зрители пытаюстся уснуть в полупустых кинотеатрах,
Пока Автор пишет пьесу в лицах, на завтра...
В антрактах, распределяя роли, пытаясь влиться
В нашу мирскую гармонию, марая желтые страницы
Предпочитая жизни ее антоним - агонию...
Одно крыло серо и мы стонем... стонем... от боли,
Не можем не злиться... Но странно лишь только то,
Что мы все время хотим уснуть, но нам не спиться...

[3 куплет]
Скользим и прячемся в грязи: только вгрызись
В истину и она тебе себя отразит...
Уже менять что-либо поздно...
Но я хочу лишь сна... Я хочу воздух,
Густо проникающий в русло моих чувств грустных,
Я хочу уснуть, но мне больно...
Ведь запах стал бузвкусным...
Люди существуют лишь в устной форме, где мысли
С хрустом себя лишь кормят...
Но пуста любовь Его и неполноценны чувства...
Он может любить лишь, сквозь рамы окон...
Он не сможет любить... так как я люблю этот локон...