Больное солнце

Утро, холодно, дождь
Из города уходим, пусть плечи в дрожь
Глоток вина выводит наши чувства, мысли из лабиринта, пальцы мы сплетаем
ветвями

Встает больное солнце
и мы как два японца
глаза сощурив курим
медленно-медленно.
Ты разжимаешь губы
целованные ветром
и спрашиваешь тихо
"сколько быть вместе нам?"

Утро, холодно, дождь,
а может это время бьёт в темя,
что ж,
оно всегда над теми,
кто хотел бы быть как птицы,
глумится,
оно всегда глумится.