Белое

Я вдруг понял сегодня, мы все так кончим: трубка здесь, там трубка
Неподвижно и спокойно под огромной лампой как Патрик и Боб Губка.
И в турбину моего Боинга не залетит несчастная птица,
И не меня задушит подушка безопасности в машине развозчика пиццы,
Не я словно в замедленном рапиде взлечу в воздух от столкновения лобового,
Не я, хрипя слизью и желчью, умру от белого плохого,
Не мне проломит голову сошедшая с ума подруга,
Молния ударит не в меня,
Не мой живот встретит блестящее слишком упруго.

Не я съем просроченные мясные консервы,
Не у меня расшатаются до крайнего, до крови изо рта нервы,
Не мой сноуборд даст трещину на самом крутом склоне,
Не меня пристрелит в случайной полицейской погоне,
Не я подскользнусь в ванной и узнаю всю глубину белого,
Не я прикованный к батарее умру у психопата в плену,
Но я обязательно дотронусь до этого огромного белого шара,
На пальцах останутся белые точки в узорах, в носу и в мочеиспускательном канале белые трубки,
А в голове воспоминания о той серии, где Губка Боб Квадратные Штаны пытался обхитрить кальмара.