Голова плановая

Месяц мордой полощется в луже. 
В небе светит лиловый сапфир. 
Я торчу, никому здесь не нужный, 
Позабытый, под кайфом, один. 

В нашей жизни хорошего мало. 
Наша жизнь отгорит в кабаке. 
Даже та, что любила, перестала 
Улыбаться при встрече тебе. 

Ну зачем же меня ты не любишь? 
Разве можно за это ругать? 
Что на этой шмальной на планете 
Родила меня, бедного, мать. 

Вот сижу я на травке, курю я. 
Вот торчу я на травке, курю. 
И давлюсь во всю душу от смеха. 
Свою песню про план я пою. 

И на этом друзья я кончаю. 
И гитара моя не звенит. 
Перед вами дорога большая. 
Ну а мне только план лишь курить.