Быть поэтом

Нет ни сна, ни надежды, ни вдохновенья
Был не в силах терпеть одиночество
Ждал я в келье убогой прозрения
Откровения ждал и пророчества
Есть на свете другие миры
Значит, я обречен на скитания
Слишком многим я клялся в любви
Забывая порой о призвании
Быть поэтом – синоним несчастья
А иначе не может быть
Потому и доволен, отчасти
Белым вороном в небе кружить
В предрассветной мгле хоронил я любовь
С ней надежду ложил в могилу
Веру сохранить, возвратиться вновь
Кровь кипела во мне, кровь остыла
Семь хромых невест вел я под венец
Чтобы с небом стать бесконечностью
Сгорбив спину, я нес свой крест
И женил порок с человечностью