Galleria Delle Grazie

Ventidue ottobre del ’42: compivo sedici anni. 
Sera assediata da un nero scirocco carico di malanni. 
Scirocco è la voce sbagliata d’un mare 
Che si ripensa inchiostro, 
È il cielo di piombo propizio al rapace 
Che va preparando il rostro, 

È già troppo tardi quando la sirena 
Ci gela in gola una misera cena, 
Latrando il suo allarme da anima in pena. 

Con lo stesso svelto sciamare dei ratti 
Che puntano un pertugio 
Andiamo a stiparci in quel tunnel infame 
Che chiamano “rifugio”. 
Lo schianto assordante, il buio ha un conato, 
Il mondo si capovolge 
Su un mare di urla mi sento scagliato, 
Poi il nulla mi travolge. 

Non so dopo quanto riacquisto nozione 
D’esserci interamente; 
Prendo a strisciare su corpi smembrati, 
Risalgo una corrente 
Che sa di zolfo e metallo combusto, 
Che sa di mattatoio 
se per metà riconquisto la vita 
Per l’altra resto e muoio. 

Ma c’è quella voglia che avrei di guardare 
Negli occhi gli anonimi eroi che mi pare 
Abbian pensato di dar contributo 
questo bombardamento 
Facendo luce al momento opportuno 
Durante l’oscuramento. 

poi che stile quei “liberatori”! 
Da ricchi, da gran spreconi 
Se per colpire una mezza caserma 
Spianano sei rioni… 

Ma dalle macerie riguadagno la notte, 
Sto qui a riveder le stelle 
Con occhi che sento rinati in quest’ora, 
Con gli occhi d'un ribelle.