РАУНД 8 - смертельное оружие (ч.1)

Новый день, мир прекрасен, кругом живые, 
А мне бы убиться, помнишь, в том фильме старичок Гибсон 
В приступах похуизма лез под пули?
А жизнь-то босятская, даже бамбергского короля обули,
Айфон отжали у лапули.
Тут же напас убойный, хуйли; заряжаю булик с утра.
Когда-то горело, но чувства остыли, как угли костра.
Помнишь, любимая, тебе не нужен был ствол?
Убивали выстрелы твоих глаз,
Или быстрый, вата, ложка, игла!
Ладно, я тоже в это играл,
Не то чтобы нравилось,
Но бродил по краю, потерял брата.
Теперь на холме камень, холод гранита и фото в рамке.
Подойду, присяду на оградке, накачу сто грамм,
Мне бы вернуться вернуться туда, в девяностые,
Где на могилке венок стоит и стопка для братана.
Здесь я сдохну, но уже игра скучна, ставки низкие,
И война с собой - это комедия "Фантомас против Анискина"!
Что терять нам? И что остается?
Искать крупицы счачтья на золотых приисках,
Просеять горы времени песка в потоке событий,
Найти друзей, затем забыть их.
Здесь никому не везет, жизнь - кукольный театр, 
Нас кукловод дергает за нити.
И то, что из земли было взято, в землю верните,
Прах к праху, и даже память развеет ветер.

Сквозь пальцы течет, 
К горлу подкатывает, душит,
Время - смертельное оружие.
Тут не останется места больше нам,
Часы остановятся, окутает тишина.

И вот тормазнули вроде, потом снова ходим по лезвию,
В глазах виден блеск, 
Завертелось, не разобраться, что это - водевиль или бурлеск,
Вокруг цыгане, гитары, 
Табор в небо уходит этапом,
Я там был как бы, на руках крапленые карты,
Жизнь - кудрявая, как Валера Карпин,
И на ухабах намяли бока мне.
Бывалый уже - чего только не видал.
Оружейник, закали мне в кузне металл
И сделай так, чтоб нервы стальными стали.
Пусть в партере дешевле места,
Но на сцене мишень, я с балкона веду огонь разрывными,
Потом погоня, копы заходят со спины ко мне.
Это от собственной тени побег,
И в этой пальбе не выжить, нет, как не пыжься, 
Уже все рассудил Всевышний,
За тобой один выбор лишь,
Так кто ты - решай: актёр на сцене под пулями
Или с балкона стреляешь, в пластик упакуй меня, 
Закопай в черной яме, 
Похорони, братан, под слоем времени
И отдай последнее отрепью на паперти.
Где-то у нищего в шапке лежат отрывки моей памяти.
Ножи, кинжалы лучше нам переплавить бы в орудия труда,
Хотя время - смертельное оружие,
Его не победит никто и никогда.