Ницше, Фридрих Вильгельм

Die Welt - ein Tor
Zu tausend Wüsten stumm und kalt!
Wer das verlor,
Was du verlorst, macht nirgends Halt.

    Ja, ich weiß, woher ich stamme,
    Ungesättigt gleich der Flamme
    Glühe und verzehr’ ich mich.
    Licht wird alles was ich fasse,
    Kohle alles, was ich lasse,
    Flamme bin ich sicherlich. 

Tanze nun auf tausend Rücken,
Wellen-Rücken, Wellen-Tücken -
Heil, wer neue Tänze schafft!
Tanzen wir in tausend Weisen,
Frei - sei unsre Kunst geheißen,
Fröhlich - unsre Wissenschaft!

Glattes Eis, ein Paradies für den,
 der gut zu tanzen weiß