Белый стих под шербургским зонтиком

Вчера в город дождем вошла осень.
А вам бы, милая - какая проза -
Окрасить мостовую бесконечными часами
В духе Сальвадора.
А мне бы только самую малость:
Чтобы руки ваши цеплялись за мои,
И чтобы глаза ваши, vert d'eau*,
Лучились светом,
Чьего названия вы, как ни странно,
Совсем не боитесь.
Ваше платье, невыносимо кричащее -
Вы выбрали его, конечно, нарочно -
Совсем намокло.
И подол, напитавшись водой из луж,
Волочится следом.
А время течет ровными струями проспектов.
Весь город расплылся от дождя,
Даже крыши, наверное, размякли,
И теперь дома точь-в-точь как бисквитные.
В них так хочется завязнуть
На несколько сладких ночей,
И чтобы непременно с пошлыми взбитыми сливками.
Вы смотрите так, что я слепну.
И я, совершенно ошалевший,
Держу ваши пальцы и могу прошептать только:
"Останьтесь".
Даже если весь город вокруг стонет:
"Не вздумайте".

*цвет морской воды