Выдохшийся фломастер

Внутри каждого человека скрывается палитра из разного цвета красок, много тёмных оттенков, много светлых, радуга – условность, не более, зрачками своими мы можем различить определенное количество цветов. Таков уклад, живём в одной системе, но вместе с тем, система порождает единицы, что освещают путь своей улыбкой. А чистыми поступками своими они добавляют новые цвета в палитру. Пишу это и весь в мурашках. Смотрю в её глаза, и жить чуть легче. Пусть не мои, пусть озаряют путь другим, я не любим и мне это не нужно. Да нужно, не пизди. Пиздеть вошло уже в привычку. Тогда я завязал с наркотиками, я и сейчас не связан с этим, но прошлым летом, теряясь в наших городских проспектах, я каждую минуту признавал, люблю тебя. На самом деле не умею я любить, как не умеют многие и в этом весь мой крест нательный. Я разменялся, растерялся, высох и я тот самый выдохшийся фломик, что под чужое ложе закатился. Вокруг одна лишь пыль, внизу палас. Иной раз и метафор использовать не приходится. Я и так каждый вечер прихожу с работы и утыкаюсь мордой в пол. Пусть под щекой и не палас, а ламинат, но меня никогда не покидает чувство, что перед своей жизнью я в чем-то виноват. Это ж надо так изгадить свои детские мечты, тогда я маме обещал, что никогда не закурю. Теперь и сигареты, но есть и кое-что похуже. Уныние, что пожирает душу. Отсюда я впадаю в зависть, в злость, тут каждый день бросают кость, но я ловлю зубами воздух. Я просто хочу хоть что-то чувствовать. Скоро сентябрь, приеду в родную деревню, надену дедушкины сапоги, я маленький в них ходил и собирал грибы. Присяду у своего любимого дерева. Было бы красиво закончить этот текст тем, что я с собою, что-то сделаю. Но нет. У меня с собою теплый плед, мягкий хлеб и чая термос. И если так уж повелось, в подаренном ею блокноте накидаю предложений горсть. 
Я настолько потерян, что я даже не знаю, зачем это всё Вам рассказываю. Илюха, друг, сведи эту хуйню, пожалуйста, здесь мне уже тошно жаловаться. 

Музыка: Item Caligo