О блудном сыне.

Сын оставил отца,
Испросив свою долю
И пустою надеждой горя.
Он ушел, не прощаясь,
Творить свою волю
Пилигримом в чужие края.
Он силен был и молод,
Но гулял еще ветер
В неразумной его голове.
Он не знал, что есть горе
И слезы на свете,
И беспечно шагал по траве.
В той далекой стране
Сердце грела свобода,
И раздолью не видно конца.
Он на вольных пирах
Тратил юные годы
И наследство родного отца.
А ему все казалось,
Что солнце там ярче,
И каждый ему так рад.
Будто там он нашел
Свое верное счастье
И не стремился назад.
Но всему был предел.
И сума опустела,
Растворился порочный круг.
Грянул гром в небесах,
Солнце больше не грело.
Он один оказался вдруг.
Только не было сил
Во все это поверить
После бурных ночей и дней.
Он стучался с надеждой
В закрытые двери
Будто верных своих друзей.
Но никто не открыл.
Только холод и голод,
Нестерпимая в сердце боль.
Тут пришел он в себя.
Будто нужен был повод,
Чтоб вернуться домой,
Где осталась любовь.
На него я порой
Так похожим бываю.
Все пытаюсь из дома бежать.
И в мирской суете
Свою жизнь растворяю.
И не слышу, как плачет душа.