Про снегирей - Крис Аивер

Рассказать тебе? В коматозной твоей Москве 
Я живу, как пустой сорняк, даже не цвету. 
Мясорубка в моей расколотой голове 
Еле теплую кровь переводит на пустоту. 
Я лежу неподвижно, как полозы спят в траве, 
И ловлю одуванчики, пальцами, на лету. 
Рассказать тебе? Я не знаю таких врачей, 
Чтоб умели заштопать рванье у меня внутри. 
Я ознобливо кутаюсь в воротники плащей, 
Пробираясь неслышным призраком вдоль витрин. 
И качаюсь, как тень от выброшенных вещей, 
И в глазах у меня нахохлились снегири... 
А вообще ничего так, не страшно и не знобит, 
И смешные картинки находятся в закромах. 
Воздух дышит озоновым коксом и так звенит, 
Что под самыми ребрами чувствуется зима. 
От мозаичных улочек сладко в глазах рябит, 
Разноцветные духи движутся сквозь туман. 
Рассказать тебе, чтобы откашляться от любви 
И уже, понемногу, выбраться из дерьма. 

Даже легче. Как будто мы выкупались в крови 
И теперь, уморившись, расходимся по домам.