Менестрелям, убитым на войне

Страшна, неприступна стоит цитадель,
И войско у стен ждёт команды на штурм.
Вдруг к каменным стенам пришёл менестрель
И тихо коснулся серебряных струн.

В плаще, без доспехов, с гитарой в руках.
Безумец, уйди, здесь война, страх и смерть.
За поясом флейта на месте клинка.
Не страшно ему. Он, вздохнув, начал петь.

Он пел о деревьях в зелёных лесах,
О ветре, звенящем в высокой траве,
О звёздах, что ночью горят в небесах,
О быстрой реке и осенней листве.

О том, что должна миром править любовь,
Что в мире сильнее, чем ужас войны.
Что в битвах зазря проливается кровь,
А жизнь на земле не имеет цены.

И песня струилась, звонка и светла,
Безумный певец гладил струны рукой.
Весенним ручьём из-под пальцев текла
Мелодия, вверх улетая легко.

И пел менестрель о зелёных холмах,
О волнах, что бьются о берег морской,
О том, как над морем восходит луна,
О снах, приносящих с собою покой.

И в душах у многих, стоявших у стен,
Откликнулась, песней задета, струна.
Во взгляде исчезла враждебности тень,
И стало не ясно, зачем здесь война.

Вдруг – звон тетивы, и запела стрела.
Безумец упал, не допев до конца.
Он больше не сможет напевы слагать
И песней людские тревожить сердца.

Убить менестреля. Есть больше вина?
- Здесь нет виноватых. Война есть война.