5157 дней (муз. даниил альшевский)

я бы слушал каждое утро по этому голосу.
 я снова не радуюсь и не радую.
 разрушение в собственных плоскостях и причем полностью,
 но в 4 утра новая глупая приватность.

 красивости приводят к рассудительности
 и я готов прятаться, ведь у каждого лучше что ли.
 голым по берегу. там до счастья лишь чуть подсадить.
 а потом вскрываться улыбкой под фуникулерами.

 друзья почти не ценят рукописные и лишь одна противность
 датируя кайф каждым днем когда звонки да жизнь в фонарях.
 время с утра до кровати сотри же, в отрывках и марш в отрыв
 я маленький. вы больше и вас быстрее наградят

 отсутствием благ, лакомых пунктов и без свеч, но с фитилем.
 я рисовал постоянно, а потом сжигал, утрировал.
 правительство строит жизнь как хочется зрителям,
 делая вместо фантазий пунктиры, пунктиры, пунктиры.
 ================================
 на повторе каждый день
 и каждый день с лишними идеями. 
 я не пишу стихи. ненавижу каждого из вас.
 но заново спазмы до разрушения.
 очаровательность снова в платье и чулки шерстяные.
 утро. на часах шесть, а в зрачках фильмы про уродов.
 в легких дым и чувство гордости.
 у иных рай амфетаминовый, 
 а у меня эмоции притаились, они считают себя чужими
 среди редеющих сред. кайф был не в среду, 
 кайф теперь редок. 
 вероятности характеристик и соберись с ней.
 помнится хотел стать сильным,
 но смог встать только на фуникулер.
 вижу звезды только биноклем.
 все ноль, но красивы-красивы, что
 особенность моя уходит в перестройку.
 у них недо-недовольность, и это так себе
 и расстроенность проявляется в градусе.
 ты рисуешь мечтательное каждое утро свое.
 я проснулся, просто проснулся и уже хорошо.
 чувственные решетки, у меня эпитафии
 трафик хождения по кругу равен коленям, что трясутся.
 мусор да мусор. и я сам себе посторонний.
 замкнулся. просто замкнулся.
 и так как-то спокойнее.
 ================================
 строить будущее рандомно, без схем и по кирпичикам
 убегать в убогость, что в каждой стороне и ложиться на бок.
 я лишь умею спички не поджигать, а все чиркать да чиркать.
 и живу в сказках где от аневризма хоронят Пиноккио.

 я предателен и банален, но расстройства внутри же
 вспомнил небо и улыбки и стало легче.
 завтра в шесть легализация меня как мишени
 у меня дорога домой - путь млечный. путь вечности

 до свидания говорил, но выходило и плакал по-дряхлому
 и я не в прикол к миру прикован где даже в прикол гавном пахнет
 вокруг персоны, к черту весомость,
 но снова какие-то звуки да антиспресованность.

 улыбайся чаще, пожалуйста. я ведь конченный пожалуй.
 думаешь знаешь меня, а я сам не знаю.
 в колонках джонси, и теплый, что теплый
 и бит от метро, что ставит все против.