Последняя песня (минус)

Там, где больше не будет ни единого шанса вернуть всё назад.
Там, где погаснет звезда моя, там где все здания, звания сущий пустяк.
Там где откроется страх, где ни молод ни стар, представь, где единая раса.
И там где возьмём новый старт, и с мольбой на устах, у него, попросим остаться,
Но там где увы будет всё наизнанку, где доминанты,
Ни доллары в банках, ни дом и не катер,
Ни с бесом контракты, ни тысячи акров, там вычеркнуть бартер.
Где будешь, высечен правдой, выскочка наглый, пред высшими (знами?) когда-либо видимых кладов любви, и где упав на колени мы пойдём, ниже некуда падать.
 
Будучи так высоко, выше небес, там где черта, где итог всего твоего пути.
Где истина он, и ты бешеный дог, и ты пешка и Бог, и ты между дорог,
Вот там на коленях, пред ним, где все мы наказаны будем, покажу все стихи мои, до последней строки мои, до последней написанной грёбанной буквы.
Реп что писал, по ночам дома, на улицах или в плацкартных вагонах, в блокнотах своих, и чужих телефонах, про то там как жил, как любил, и как помнил,
Любовь, злость и похоть (???) с экранов в эпоху Айфонов и компов в руках эмо-готов, в умах быдлогопов, за то что писал не соврав ни на йоту.
Моим преданным постом, людей до сих пор, став со мной против роста, вранья и злости, почти девяносто процентов умов молодёжи и холокоста.
Идей внутри мозга, детей, пусть возможно не те слова на бите и иногда пусть не тем сейчас модно про сказанным в текстах упёртым подростком, пока не поздно.
Там, в моих стихах, весь в полный рост, я лез в глубину,
Там, на серых листах, я терял воздух и шёл ко дну,
Там, чёрным по белом, парень с Полтавы мечту свою ищет
И там, вещась по белому, он падает в грязь и становится чище.
 
Я покажу свои рифмы из жизни творцов, удачные самые-самые, в них я рифмую с добром, честью и храбростью, верностью, радостью,
Не утаю эти рифмы написаны наспех когда-то пустые, клокольные, со словами “напился”, “забылся”, “заврался”, все вспомню.
Там расскажу свои песню, почему на Земле сей, не нуждался в оценке, почему верил слепо, но вместе с тем не молился под запачканным золотом куполом церкви.
Почему я уехал с Москвы, почему я сжигая мосты, почему все листы мои лишь о проблемах страны, поведаю всё что творил на этой планете.
Я всё расскажу своей рифмой, строчкой, и своей песней. Но ты же всё знаешь, уверен, и тебе будет неинтересно. Но там у тебя я не буду с пустыми руками на радость змее.
У меня есть стихи, и это то что я оставил на своей Земле.