Конан Дойл (Mixed by Stifman, FirstFeelBeats, Вселенная подсознания)

Скажи, Дип, ты же строил этажи рифм,
Но, даже сложив их, звук не сделал живым.
Скажи, Дип, с какой целью ты прожил миг
На земле? Целых восемь лет ты вложил в бит!

Теперь ты - шутник, да, ты – шут. Ник
Твой позабыт: ты слишком поздно в эту жуть вник.
Вхожу в ритм и стихи перевожу в крик -
Всем нужен Шерлок Холмс, плевать я сколько напишу книг!

Они устроили мне светский прием, но не участником словесных боев
Мечтал я стать в далеком детстве своем.
И вроде бы не бездарь, но то, что так хотят они услышать,
Deep-eX-Sense не поет.

Да, ты опасный индивид. В попытках частых удалить
Ошибки прошлого, ты жмешь уже напрасно на delete.
И зря и ты коршуна непрошеного властью наделил:
Он хочет жить, он хочет трон, он хочет красный бехелит!

***

Строки песен сохнут на губах.
Ты рэпер? – Нет, я музыкант!
И мне хотелось бы быть тем, 
Кем мне не стать!

Сомнения переполнили фужер,
Вокруг лишь рамки и клише.
Мой облик истинный
Придется вам не по душе.

***

Рэп шел годами на запад: нас так ослепляло пламя азарта, фарс.
Как слепой щенок, ползли к своей маме на запах. Шанс
Мы потеряли внезапно и осознали, что можем пиздить только фишки
И русрэп ждет судьба динозавра!

Я знаю сотни тех, кто писали сотни текстов,
Подстраиваясь под формат и не сказав себе «стоп».
И жажда славы уже даже проникает в сон:
Музыка дала им все, но отобрала лицо.

Каждый быть в рэпе мог собой: эта пора миновала.
Модные стрижки, треугольники, арабы на авах - 
В костре сжигать пора бы напалмом! Баранов немало,
А музла ради бабок, фанатов в добавок освежевать.

Пусто в умах, я чувствую страх,
Что так растолстел, что не пролезу в ваш узкий формат.
И пусть оно так, я еще покажу вам кузькину мать.
Буду на куски рвать! В музыке нихуя не шут.
И я здесь автор - мне решать, какую книгу я пишу.