Плюс сорок (prod. совы не спят)

[bad word] ynostiplach

рецидив грусти, 
то, о чем мечтаю снова и снова. 
возвращайся скорее, тоска, 
не обязателен нож, 
можно изувечить словом. 
на себе олимпийку тоскаю. 
а ты знаешь на кого ты похож? 
только лишь мимолетно заметил, 
что глаза наполнены кровью. 
ломаный грош, 
телевизор юность, 
в теле от изнеможения дрожь, 
а ты не забудь сплюнуть. 
а я вдаль смотрю, 
тихо так, ведь совы не спят. 
подошел конец ноябрю, 
желаю всех благ, 
я желал уничтожить начало, 
я растворю. 
ветер разбил меня у причала о скалы. 
зубы оскалив, перетерплю. 
осенило меня не идеей, 
осенило меня из под стекол, 
на улице минус два, 
а под моей кожей плюс сорок. 
пыли за плинтусом больше чем на окнах фикусов, 
этот домашний уют сопровождается горького быта привкусом. 
прошу, не смотри искоса, 
я ведь просто лежу у бардюра, 
и не из тех, кто поклоняется дискосу. 
это блокада все, 
эти развилки меж домов и улиц, 
помню тоска - губу рассек. 
и вспоминаю, как еще мы не тонули. 
не были в грязь и в хлам, 
больные натюрмортом ехали в вагоне, 
просили у Иисуса вечности телам, 
но Бога нет, мы все живем в загоне. 
иконы все - картинки лишь, 
как панорамы декабря, 
желающие проникнуть в тишь, 
возьмите за руку меня с собой, 
мы с панорамы этой спрыгнем, в воздухе паря. 
копейка рубль бережет, 
а пустоту в кармане что? 
ведь нищеты своей я дирижер, 
и без монеты обойтись, 
и выпить сам по сто. 
все просто, 
если ты неприхотлив, 
находишь к спирту доступ, 
садишься под мостом и ждешь отлив. 
и ты спрячь свои слезы, грусть. 
за окном столько чудесного горя, 
зимой будут морозы
и пусть уберегут мою тень от позора.