Семь тысяч над землей

Поздний час, половина первого,
Семь тысяч на мотор.
Гул в башке... в глазах туман.
А во мне две бутылки белого,
Штрафная - два по сто,
И ещё... один стакан.

Головокруженье,
Глюки без конца,
Два изображения...
Одного лица.

Как нелегко чуть живым
Ползти по улицам кривым
Через кусты, через бордюры, по прямой.
Но я пилот боевой,
Мне это дело не впервой,
Я путь на базу знаю, как к себе домой.

Лег на курс от стены к забору, -
Спит автопилот.
О, наглец! Наверно, пьян...
Связи нет, глянул на приборы:
Как выйти на крыло?
Без винта... и без руля.

Нет соображенья...
Штопор кажется...
В луже отраженье...
Моего лица.

Во всей парадной красе
Ползу по взлетной полосе,
Разбег, отрыв - и над газоном я парю!
Перед подъездом вираж,
Свечою на восьмой этаж,
И у порога сделал мертвую петлю.

Захожу тихо на посадку, 
Спит аэродром.
Где-то здесь стоял диван.
Спит ангар, вроде всё в порядке,
Но меня диспетчер ждёт...
Значит, вновь ночной таран.

Мне с размаху что-то
В голову летит,
И разбор полетов
Трудный предстоит.

Закрыт воздушный простор,
Меня загнали в коридор,
Мне истребитель в хвост пристроился с ведром.
Бомбардировщик с метлой
Идет на бреющем за мной, -
Вот так встречает нас родной аэродром.