Он был...

Она не знала, как ей быть: нарисовать его по памяти? 
       Ни фотографии, ни писем не осталось в утешение. 
       Только имя, в виде граффити, на стене костёла старого, 
       Всё равно закрасят дворники, нагло и легко... 
       
       Позовёшь его - не откликнется, 
       Только эхо над крышами грязными. 
       Позвонишь ему - не дозвонишься, 
       Разве что, с колоколен, по праздникам. 

       Он был немножечко похожим на собаку пятилапую. 
       У него была мечта, да как-то вовсе не исполнилась. 
       Электрички опоздавшие, и цветочки запоздалые, 
       Только всё украли дворники, нагло и легко... 
       
       Всё пройдёт, ты с ним увидишься в нереальной виртуальности, 
       Где любовь, нерастворённая, кровью с молоком. 
       Там, где имя не закрашено, где цветочки не украдены, 
       Там, где площадь привокзальная с ключником Петром. 
       
       Полетишь к нему, чтобы свист в ушах, 
       Чтобы звёздочки щёки царапали. 
       Понесёшь любовь, чтоб налить ему 
       То, что здесь ему недонакапали.