Монолог пилота

В Афганистане, в Чёрном Тюльпане,
С водкой в стакане мы, молча, плывём над землёй.
Скорбная птица через границу
К русским зарницам несёт ребятишек домой.

В Чёрном Тюльпане те, кто с заданий
Едут на родину милую в землю залечь -
В отпуск бессрочный, рваные в клочья,
Им никогда, никогда не обнять теплых плеч.

Когда в оазисы Джелалабада,
Свалившись на крыло, Тюльпан наш падал,
Мы проклинали все свою работу,
Опять Бача подвёл потерей роту.
В Шинданде, в Кандагаре и Баграме
Опять на душу класть тяжёлый камень,
Опять нести на родину героев,
Которым в двадцать лет могилы роют,
Которым в двадцать лет могилы роют.

Но надо добраться, надо собраться,
Если сломаться, то можно нарваться и тут,
Горы стреляют, Стингер взлетает.
Если нарваться, то парни второй раз умрут.

И мы идём совсем не так, как дома,
Где нет войны и всё давно знакомо,
Где трупы видят раз в году пилоты,
Где с облаков не валят вертолёты.
И мы идём, от гнева стиснув зубы,
Сухие водкой смачивая губы.
Идут из Пакистана караваны.
А значит, есть работа для Тюльпана
И значит, есть работа для Тюльпана.