На Улице 8 Марта

Я коллекционер больных эмоций, как Высоцкий.
Те, с кем рядом ходит смерть - Танатоходцы.
Упрямо мы путешествуем за грань.
Саграда и Митёк Тот Самый. Разум не порань!
Я коллекционер больных эмоций, как Высоцкий.
Те с кем рядом ходит смерть - Танатоходцы.
Упрямо мы путешествуем за грань.
Саграда и Митёк Тот Самый. Разум не порань!

Там не было электрошока, одни окурки.
Огни, железные решетки на окнах дурки.
Тут не было ни Креков, ни Смоки Мо.
На этом треке я расскажу, как видел дно.
Пятно на биографии цвета венозной крови.
Кино, как порнография с Натальей в главной роли.
Некоронованный король, влюблённый в боль,
Падший, упавший с трона, утративший контроль.
Открой свою стальную дверь.
Теперь можно войду я,уда где потеплей?
Налей, танцуй для меня голой на столе,
В стволе для тебя прячет пулю отцовский пистолет.
И триста лет я буду любоваться танцем.
И как рабыня на плантации, готовая отдаться,
Моя Констанция падает в простыни, как в снег.
Я снова проезжаю свою станцию во сне.
Ботинки "Camelot" с болот ползёт туман.
Пилот, тюрьма, мой дом, мой дом - тюрьма.
Тело изранено. Мама и брат меня спасают,
А отец в Израиле и ничего не знает.
Пролетая над гнездом кукушки,
Задевая крыльями макушки
Наполеона, Пушкина, Платона и Декарта.
На улице 8-го марта моя палата!

Я коллекционер больных эмоций, как Высоцкий.
Те с кем рядом ходит смерть - Танатоходцы.
Упрямо мы путешествуем за грань.
Саграда и Митёк Тот Самый. Разум не порань!
Я коллекционер больных эмоций, как Высоцкий.
Те с кем рядом ходит смерть - Танатоходцы.
Упрямо мы путешествуем за грань.
Саграда и Митёк Тот Самый. Разум не порань!

Больница, вереницы, лица, слёзы капельниц.
Разные настолько, что привязаны к койкам.
Орущие, шальные или стонущие, просящие,
Срущие в штаны, родными брошенные овощи.
Отыщи меня среди беззубых и безумцев,
Там, где имена под одеялами трясутся.
Сюда не сунутся из ресторанов и кафе.
Миллениум, Пелевин, "НТВ".
Это мне снятся, то вертела с перепелами,
То загорелые тела со всеми делами.
Как маленький, хочу к маме, хочу домой,
Хожу к врачу, как на экзамен, будто я болен чумой.
От чего, поведай, люди пытаются повеситься,
Вскрыть вены. Они наверно с жиру бесятся.
Но ровно в десять сам ещё один пойдёт ко дну,
Ведь месяц в этом месте стоит пары лет в аду.
А я выйду. В круге первым удаляют нервы.
Вы хотели чтобы мы друг друга ели? Хер вам!
Герман, Патрик. Похуй! Я Саграда.
Хит-парад Багдада и руины Сталинграда.
Руки брата вынесут меня из-под огня,
Подведут коня и мы вдвоём уйдём в поля.
Память просто один из треков на носителе.
Спасибо, Спаситель!