След от моих потрепанных кед...

След, от моих потрёпанных кед,
Рождает в голове идею на этот куплет.
Здесь в каждом дворе трагедий букет,
И в этом тоже ежедневный сюжет из бед.
Дед, вернее в лохмотья одетый скелет,
Свидетель великих побед, хлеб на обед.
В его глазах боль, в голове бред.
В его руке пучок чёрно-оранжевых лент.
Его дочь ,вроде его, и вроде нет.
С ней рядом толи её друг, толи клиент.
То ли за горсть монет, то ли за рецепт,
Она проведет с ним ночь тет-а-тет.
А их пьющий сосед, в 80-ых писали, мол, перспективный поэт,
Аля будущий Фет. [bad word] happy end.
Табурет, мыло, веревка. Его сан эксперт.
Нации цвет, каждый словно под трафарет,
В глазах рябь, от преступленных черт.
Что парень прячет? Пакет? Стакан? Или штакет?
Или Момент? А по сути он шкет.
Зато суверенитет под охраной ракет,
Все на пределе, бей, если слышишь акцент.
В руке молоток, и самодельный кастет,
А с фотогазет президент шлет привет.
Шериф всегда готов дать совет,
Мол, это хорошо, а вот это нет.
С приезжих дань, с бандитов процент,
Походу жизнь учит, не тебе меня [bad word] 
Я вижу закат, но верю в рассвет,
Без знаков и примет каждый даст ответ.
Так что слышишь эстет наш дворовый рэп-свет
Чуешь запах, дыма без огня нет.