Они

Со мной опять здороваются стены. 
С них сползает краска и идет за мной. 
Они называют это тенью, 
Я называю это тоской. 

Не могу приспособиться к этому городу, 
Не могу поселиться в чужие горы. 
Они называют это глупой гордостью, 
Я называю это горем. 

У меня нет права на слово «вечность». 
У меня нет денег на право забыть. 
Они говорят, что это бедность, 
Я говорю, что страшно жить. 

Опять в тишине я слышу пение 
Великолепно-жестокое, как пожар. 
Они говорят, что это терпение, 
Я говорю, что это дар. 

За мной опять ходят бродяги. 
Я держу кусок неба, в нем вбиты гвозди. 
Они называют это флагом, 
Я называю это «звезды». 

На улицах столько пустого места. 
Я пою, но это ничего не значит. 
Ведь они называют это песней, 
Я называю это плачем. 

Я сжимаю в руках солнечный сгусток, 
Остатки неба, синего с солью. 
Они называют это искусством, 
Я называю это болью. 

Кто-то рисует пустые дороги, 
Кто-то пишет мысли на снегу рукой. 
Они называют это богом, 
Я называю это собой.