Во мгле новолуния

Dans l’interminable 
Ennui de la plaine,
La neige incertaine
Luit comme du sable.

Le ciel est de cuivre
Sans lueur aucune.
On croirait voir vivre
Et mourir la lune.

Corneille poussive,
Et vous, les loups maigres,
Par ces bises aigres 
Quoi donc vous arrive ?

Le ciel est de cuivre 
Sans lueur aucune. 
On croirait voir vivre 
Et mourir la lune.

Comme des nuйes
Flottent gris les chкnes
Des forкts prochaines
Parmi les buйes.

Le ciel est de cuivre 
Sans lueur aucune. 
On croirait voir vivre 
Et mourir la lune.