Птица

Я вверх взметнулся от шагов, от хруста веток,
Но он успел его прицел был быстр и меток.
Я не услышал - ощутил, как все застыло,
А пуля, скользкая как ил, прошла навылет.

Она крыло мое прожгла и вышла горлом,
На веки тяжесть налегла, мой крик надорван,
Я падал медленно на лед, меня тянуло,
А солнце в красный небосвод зияло дулом.
Меня хлестало и несло последним ветром,
В последний раз мое крыло ловило трепет,
В последний раз

Его шаги биенье век свинцом дробили,
А пуля, белая, как снег, прошла навылет.
Я помню свой последний взмах, я помню выстрел,
Как будто боль, как будто страх - зачем так быстро?

Зачем не в небе, налету, зачем так рано?!
Я понял силы остроту последней раной.
Я понял первый свой полет последним стоном,
Но ближе он не подойдет, ведь лед так тонок!
Он осторожен, он ведь цел, уйдет обратно,
Он мне последний свой прицел отдал, как брату!
В последний раз

Как свод ликующий велик, как белы крылья!
А пуля, вечная, как миг, прошла навылет.
Навылет, навылет