Картина жизни

эти картины постепенно стали сложными,
и дали кисти мы не тем, кому положено,
В начале был рассвет, а дальше будет тьма,
мы те, кто видит добро, среди этого зла.
и пустота на сером фоне, никаких огней,
не нужно видеть ничего - вокруг лишь взгляд теней,
и если день без дел, то это в норме,
как будто стал мудрей, все это не надолго.
вокруг слилось все воедино и на лицах маски,
не обманывай себя, гриммасу сбрасывай,
а я весь день в сети, сижу один в квартире,
ведь в мире мало тех кто ищет смысл в картинах,
как будто часть меня искала замысел,
и если я пропал, значит не справился,
в этом водовороте судеб крайняя моя,
в дальние края, занесет попутным ветром,
туда где нету света, где тупо чтут заветы,
где песни будут спеты, где я не заметен
ждать пока на картинах нарисуют маслом,
место где я счастлив.

Пьяный художник налег на сюрреализм
Смазал краски через градуса призму страсти
По Веку Просвещения пылают
Только он уже модерн смысл вещей тех забывают
Портреты все мудрее и рука, пишущая их стареет
Душа мертвеет и куплеты как раньше не греют ее
А кисть ведь не поет
Она пишет людей маслом ну или мумием
Ну а такие по подвалам с ядовитым мохом
Или в подворотнях лежат в лужах охры
Ох рано бесы скурили плоть и кровь
На полотне дым тт и напротив бровь
Что на кистях ну прямо мир Шредингера
Так же с моего не слазит пера
Заставит страх пьянь повиноваться 
Написать себя на холстах и там же остаться

Жизнь как картина и я буду верить,
что дописать смогу этот шедевр,
краски поникли, тусклые стены,
мы как в аду среди призрачных демонов.
взмах лишь рукой, построить все заново,
пару штрихов тело кроется ранами,
и в пустоте глазами усталыми
видит художник тот мир весь израненный.

взяла и понеслась фантазия за горизонт,
счастье за бабло - легко, но с этим не повезло.
и делать бы всем на зло, занять бы вакантный трон,
убив себя изнутри, но это все не то. 
скажи, что тут эталон? что тебе дало? бросьте
выгоды на злом. минуты на сон - горсти.
мизерный огонь тупо не дорос. осень
просит тепла. дай лишь воздуха нам.
 день убит как всегда... да путанный сериал...
делать вид будто рад там - глупый маскарад...
где ноги нет черта - дело видно в стихах.
где стыд за слова - надо ненужное стирать...
минуя лишние глаза, лишь бы не назад
туда вернуться обратно откуда убежал. 
нарисовать свою дорогу не по лезвию к месту что с блеском,
будучи трезвым тут...